Huida
Se escapa,
se desprende,
huye,
tengo huecos
en las manos,
se escapa,
huye,
se va,
se va.
Migdalia B: Mansilla R.
Mayo 02 de 2010
ESCRITORES Y MAGOS A CONTINUACION
AUTORES QUE ACARICIAN Y SUSURRAN...LAS PALABRAS... SON RESPONSABLES DE HACER MAGIA... CON MI ALMA. MI GRATITUD. SONIA VIEITEZ CARRAZONI
viernes, 25 de marzo de 2011
Huida
Arpegio III
Arpegio III
No preguntes,
el exilio del anochecer
impregna de nostalgias
la distancia.
El camino se desvanece
ante el anhelo, que impetuoso,
busca el recodo de tus labios.
No preguntes, no,
una sonata de Chopin,
impregna de aromas,
al mar.
Migdalia B. Mansilla R.
Febrero 05 de 2010
Cómo es posible
Cómo es posible
Me lo pregunto mil veces,
se lo pregunto al tiempo,
a la cresta de aquella ola
y al balcón de tu pecho:
¿Cómo es posible,
resistir la vida, sin ti?
Migdalia B. Mansilla R.
Marzo 22 de 2010
jueves, 24 de marzo de 2011
HAY UN SENO
GLORIA
HAY UN SENO.
Hay un seno que provoca
cuando se acerca y mira
parece un sueño, delira
y corre de agua a mi boca
es de la más ingenua loca
que exibe porque no encanta
lo detallo en mi garganta
lo muerdo suave y de paso
como el mar furioso arraso
los bordes que me atraganta.
martes, 22 de marzo de 2011
TEMBLOR
BLAI
.
.
...
tiemblo,
entre los rescoldos
de mi cuerpo
sumergido en ti;
ya no sé decir
sino que
sólo sé
latir:
oír tu piel
y tu voz
derramándose
en todas mis
esperanzas.
.
.
TEMBLOR
.
.
...
tiemblo,
entre los rescoldos
de mi cuerpo
sumergido en ti;
ya no sé decir
sino que
palabras blancas,
sólo sé
latir:
oír tu piel
y tu voz
derramándose
en todas mis
esperanzas.
.
.
LA TRAVIATA
GLORIA
LA TRAVIATA
(para Sigfredo)
Debajo del cartel que dice Calle Habana
un hombre toca el acordeón
para nadie.
Es la hora sagrada en que se empieza
a amasar las ganancias.
Así que las alegres,
irregulares notas,
se van mezclando con los olores rancios
de la fritanga
y con las voces de la gente que habla por teléfono
mientras sigue viaje.
En la acera de enfrente
estoy yo, con pañuelo violeta,
mirando hacia uno y otro lado
sin querer otra cosa
que no sea
una música pura como un ángel
que me regrese los sentidos.
de ciega.
La siguiente calle es Costa Rica
y luego otra de nombre todavía más pomposo.Cuando vuelvo a mirar
el hombre ha recogido unas monedas.
El acordeón está tocando ahora
Gracias a la vida.
lunes, 21 de marzo de 2011
EN DOS MILIMETROS DE TRISTEZA
ANNGIELS GRIGERA
cupieron todas mis lágrimas
descosidas de mis párpados pesados
mis ojeras gastadas por el insomnio
mis noches vacías
y todo el recuerdo de lo mejor de mi vida
En dos milímetros de tristeza
cupieron los te amo olvidados,
las caricias agujereadas y zurcidas
los besos marchitos y amargos
y esta inmensa soledad
que se hace finita para entrar
en esos dos milímetros de tristeza
que penden de mi alma hoy acorazada
A EL NO...
GLORIA
A él no…
(llanto de Cecilia Valdés)
A la que dejó olvidados sus zapatos,
objeto del poema,
por ir tras unos ojos de iluminada
que poder enseñar a su regreso.
A la que escogió huir
como único camino
para dejar atrás un amor que la sobrepasaba.
A las ocasionales balsas de placer,
remedo triste del amor de los iguales,
que lo dejaron agotado y maltrecho.
Y luego a esa,
que prepara su vientre para el hijo
que va a darle mañana.
A aquella que él no puede ver,
pero yo puedo,
y que dispone el ánimo y el cuerpo para hacer que me olvide
desde el segundo encuentro.
José Dolores, ya lo sé que es arduo.
Quitar tantas mujeres del camino
es, sin duda, demasiado quitar.
Difícil es, José Dolores, para un solo hombre,
pero sólo a tí tengo:
compartimos la misma desazón ,
el igual dolor físico del que no han elegido.
Y son , amigo mío , herido por mi mano,
crímenes del amor,
castigos del amor, cuyo sentido
a Jack, entre todos el verdadero experto,
seguro se le oculta.
(llanto de Cecilia Valdés)
A la que dejó olvidados sus zapatos,
objeto del poema,
por ir tras unos ojos de iluminada
que poder enseñar a su regreso.
A la que escogió huir
como único camino
para dejar atrás un amor que la sobrepasaba.
A las ocasionales balsas de placer,
remedo triste del amor de los iguales,
que lo dejaron agotado y maltrecho.
Y luego a esa,
que prepara su vientre para el hijo
que va a darle mañana.
A aquella que él no puede ver,
pero yo puedo,
y que dispone el ánimo y el cuerpo para hacer que me olvide
desde el segundo encuentro.
José Dolores, ya lo sé que es arduo.
Quitar tantas mujeres del camino
es, sin duda, demasiado quitar.
Difícil es, José Dolores, para un solo hombre,
pero sólo a tí tengo:
compartimos la misma desazón ,
el igual dolor físico del que no han elegido.
Y son , amigo mío , herido por mi mano,
crímenes del amor,
castigos del amor, cuyo sentido
a Jack, entre todos el verdadero experto,
seguro se le oculta.
domingo, 20 de marzo de 2011
MANTIS
BLANCA HERNANDEZ
MANTIS
rompe mi boca.
un beso
que yo enseñe a ser boca
rompe mi beso.
despues la ausencia,
que remeda mis bailes
y se entiende
con la sombra fugaz que te aprisiona.
Despues el mi,
la partitura.
Rompecabezas donde estar,
y donde no vivir.
Beso
que
no.
Boca.
Jamas.
jueves, 17 de marzo de 2011
EMIGRANDO DE TU CUERPO
En el sosegado sopor de la noche
despierto contemplándote.
Por vez primera te descubro,
sin saber cómo;
te veo
sumergido en un sueño salobre.
Desnudo emprendiste el viaje.
Te llevaste un reloj sin horas
y cabalgando las tempestuosas
olas de tu mar profundo,
me abandonaste a la deriva
en un cielo sin estrellas,
con una brújula sin norte.
Tu corazón suspendido
en el ímpetu del viento
me dejó con una lágrima
yendo y viniendo.
En la plenitud del sueño
comienzo el éxodo,
pateando mi alma;
emigrando de tu cuerpo
me ovillo en el silencio
y en el vaivén de tu sueño
advierto, lo que has ido a buscar…
Entonces: te dejo marchar.
21 10 2010
REGRESIONES
Regreso al principio de los tiempos.
Regreso de lo inerte.
Regreso siendo carne.
Regreso desterrada del exilio,
regreso escoltada por la soledad.
Regreso para llenarme de tu gusto,
regreso para tocarte, ardiente, abierta
sin potestad.
Regreso con dientes filosos de deseo.
Regreso desbordada de fiebre,
loca y feliz.
Regreso para habitar la vida…
Regreso atravesando el dolor.
Sandy 04 10 2010
LA HORA DEL LOBO
BLAI RIEN
.
llegó la hora,
sin llamar, más que llamar se ha derramado: prolongada en la confidencialidad de cada uno de los rincones aún ayer casi sagrados.
se arrebolan los espacios en extrañas conjunciones: se alinean los recuerdos bajo lunas escarlatas, no hay silencio que no cruja, no hay voz que no haya sido delatada.
llegó la hora,
se quita los disfraces la palabra, vuela hacia vos pese a esa fea herida abierta en el costado,
y en su espiral de luz nada hay perdido ni ganado, tan sólo esa sabiduría buena y ciega que sólo el haber andado descalzos el camino pudo haber dado.
llegó la hora:
y nada en ésta danza ciega entre la oscuridad donde nadie quiso entrar, una vez ya pasé a ser su esclavo.
no sé porqué te he llegado, ni apenas comprender entre la luz de los fogonazos: sólo sé andar así de desnudo y descalzo, trepar a tu voz así como descuidado y mirarle a los ojos al color de tus sentidos.
mirarte para llenarte de hierba, dejar en la canción el rumor del río, el quejido viejo del aire al caer el hacha.
LA HORA DEL LOBO
..
llegó la hora,
sin llamar, más que llamar se ha derramado: prolongada en la confidencialidad de cada uno de los rincones aún ayer casi sagrados.
se arrebolan los espacios en extrañas conjunciones: se alinean los recuerdos bajo lunas escarlatas, no hay silencio que no cruja, no hay voz que no haya sido delatada.
llegó la hora,
se quita los disfraces la palabra, vuela hacia vos pese a esa fea herida abierta en el costado,
y en su espiral de luz nada hay perdido ni ganado, tan sólo esa sabiduría buena y ciega que sólo el haber andado descalzos el camino pudo haber dado.
llegó la hora:
y nada en ésta danza ciega entre la oscuridad donde nadie quiso entrar, una vez ya pasé a ser su esclavo.
no sé porqué te he llegado, ni apenas comprender entre la luz de los fogonazos: sólo sé andar así de desnudo y descalzo, trepar a tu voz así como descuidado y mirarle a los ojos al color de tus sentidos.
mirarte para llenarte de hierba, dejar en la canción el rumor del río, el quejido viejo del aire al caer el hacha.
CICATRIZ
Boca herida
arrancada de la noche.
Suturada con la ausencia
sanguinaria de tus besos.
Estigma que conmemora
la pérdida eterna
de aquel dulce
sabor inicial.
Sandy 10 12 2010
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