Allá

Allá

desguarnecido
el viento/
perdió mi voz
en medio del mar
-allá-
quién sabe dónde
alguien
encuentra un eco
sin memoria


Migdalia B. Mansilla R.
Febrero 24 de 2010

TE ESCRIBO

AUTOR: BLAI RIEN

Te escribo.

...quizás te escribo porque sé que estás, por afirmarte en esa huella, en los lomos negros de ese viento veloz y frío, quizás para que vengas a mirar mi río.
le escribo a esa centella que está en algún lugar, a mitad de camino entre la razón de tu sueño y el corazón del mío.
de esa forma echaré mañana a andar lo que el tiempo le diga al camino que me queda.
y de esa forma,


así,


arrastro mis silencios conmigo,


toda la voz terrible de mis guerras,


toda la ternura de mi paz,


y así


de algún modo que descubriré


-un poco-


me voy contigo

ROSA

AUTOR. BLAI RIEN

Rosa...

Ya te dije,


que no era de verdad la mortaja: que el silencio llegaría a existir -a lo sumo- como extraña flor de otoño deambulándonos como el eco de la fragua de nuestros mayores en nuestras retinas asombradas.


Sabemos nuestro nombres, Rosa. Yo los tuyos y tú los míos.
Y que antes de aquí ya nos revolvimos entre silencios engarzados en silencios: en nadas dentro de vacíos que no siempre supimos ni distinguir, ni comprender distintos.
Nos pareció morir, incluso caminar locos, hacia la muerte que venía. Y hacerlo siempre con esos ojos donde la hiedra trepa -para que en la tormenta- la luz efímera del rayo pueda -en el verde iluminado- vivir para siempre.
Y en el centro del silencio, cuando uno piensa que lo que tiembla, tiembla sólo en razón a su triste destino de agotarse, de pronto comprende que no perdimos la voz, que el sueño de la luz vivió en el rayo y sí que se quedó en nosotros.
Y nos oímos latir, asustados: sorprendidos en los fogonazos imprevistos que nos aúllan para tratar de que no sigamos dormidos.
No sé de rumbos: sólo si acaso de caminos.
Y de encender hogueras en las balaustradas hermosas y ciegas de la noche para que puedan verlas desde bien lejos los amigos.
Porque aprendí del frío, y del vuelo y del miedo a volar. Porque libertad y cautiverio se leen encadenadas en el mismo libro.
Como reír y llorar. Como vivir y morir.
Sé de la luz porque he vivido en la sombra y me agazapé, porqué corrí por sus aristas hasta casi romperme y jugué a este ir y venir suicida, ahora sé que sólo para volver, o quizás no lo sé, o no lo quiera saber.
Pero sé que corrí en las aristas y trastablillé en sus límites hasta casi enloquecer.
Por eso sé que nos queda voz, aunque a veces la soledad se repliegue dentro tanto hasta que parece podernos reventar, para estallar (sin previo aviso) en luz sobre las sombras–-como un disparo- que vuele hacia adelante luego,
para señalar dios sabe qué.
Y a veces, Rosa, de la brutalidad del estallido, en lo remoto, nacen canciones.

LAUNDRY BAR

AUTOR: BLANCA HERNANDEZ





LAUNDRY BAR

 Donde los besos caen vencidos
y las banderas de sudor son el celaje,
no falta una caricia inesperada
cuando el discurso se interrumpe.
(Rueda un aire salado,
como el que hace volar las velas de los barcos)
No hay rincones oscuros ni prohibidos.
En esta isla encallan  los arboles sin rumbo,
los herederos torpes 
de un futuro,
que dura lo que aqui
se les conceda.
Busco respuestas sin hacer preguntas,
busco tu voz,
tu olor,
tu bienvenida.
Donde salvarse es imposible
y redimirse apenas es milagro,
no falta un cuerpo leve 
que te escuche,
asonante,
fugaz,
premeditado.
No hay alcabalas,
nadie dicta reglas,
no hay censura,
y el ruido es confidente,
un parentesis dulce,
a resguardo de Dios.
Busco lo que no se cuando he perdido,
sin encender mas luz que abriendo el pecho.
Busco
no porque quiera yo encontrarte

si no por accidente,

o porque faltas.

Donde no hay dias ni tiempo
y el ahora pretende ser eterno,

un grafitti asegura:

SE PERMITE ESPERAR.

Aqui me quedo.

                                                                          Miami,Marzo 2/2011

                                                                           Aunque nunca estuviste en esa esquina,

                                                                                        este poema es todo

                                                                                                             tuyo,

                                                                            escrito para ti mientras te extranhaba.

                                                                                            Sonia,ERES LO UNICO

                                                                                              CIERTO.    

Instante

Instante

qué haré con estos ojos

que te buscan

justo ahora

cuando mutilado el tiempo

no alcanzo a tocar

la punta del invierno

Migdalia B. Mansilla R.

Julio 18 de 2010

Presentación Sandy

SANDY MORA

Y los vasos estaban vacíos

y la botella rota

Y el lecho estaba abierto

y la puerta cerrada

Y todas las estrellas de vidrio

de la felicidad y de la belleza

resplandecían en el polvo

del cuarto mal barrido

Y yo estaba borracho perdido

y yo estaba loco de alegría

y tú borracha encontrada

toda desnuda en mis brazos.
Jacques Prevert

EL DESAMPARO BAILA

AUTOR: BLANCA HERNANDEZ

Los icebergs entrelazan el tedio  de su invierno,
y las ventanas,
rígidas en su corsé de hielo,
no abrigan bienvenidas ni gorriones.
Al fondo,
al frente,
tres pasos mas atrás,
dos meses ,
antes...
Tu amor se queda
inamovible,
inmenso.
Mi amor se estrena derroteros,
comercia jeroglíficos adversos,
se estira al sol
como una sombra
buena y mansa.
Los números impares
vacilan sus certezas,
publican manifiestos estentóreos
gritando de ecuación en ecuación,
la urgencia de cambiarse los disfraces.
Tu amor
de campanitas
y luces apagadas.
Tu amor,
confuso a ratos,
a medias
vulnerable.
Y mi amor,
que exagera sus impulsos,
que baja el cielo
y mueve suelos,
mi amor desnudo,
cierto.
Nada es posible en esta noche
(escribo)
la copa siempre llena
y el corazón vacío,
desmemoria alquilando sus recuerdos
acorralada entre todo el dolor
y todos mis reflejos.
Nada es posible en esta noche
(digo)
Tu amor despacio,
urgente,
ángel que me descose el horizonte y viaja,
mas que el polvo en el viento de Febrero...
Mi amor hecho de risa,
y plumas,
y piruetas,
equilibrista en brazos de sus ganas.
Mi amor.
 Tu amor.
El desamparo,
baila.