ROSA

AUTOR. BLAI RIEN

Rosa...

Ya te dije,


que no era de verdad la mortaja: que el silencio llegaría a existir -a lo sumo- como extraña flor de otoño deambulándonos como el eco de la fragua de nuestros mayores en nuestras retinas asombradas.


Sabemos nuestro nombres, Rosa. Yo los tuyos y tú los míos.
Y que antes de aquí ya nos revolvimos entre silencios engarzados en silencios: en nadas dentro de vacíos que no siempre supimos ni distinguir, ni comprender distintos.
Nos pareció morir, incluso caminar locos, hacia la muerte que venía. Y hacerlo siempre con esos ojos donde la hiedra trepa -para que en la tormenta- la luz efímera del rayo pueda -en el verde iluminado- vivir para siempre.
Y en el centro del silencio, cuando uno piensa que lo que tiembla, tiembla sólo en razón a su triste destino de agotarse, de pronto comprende que no perdimos la voz, que el sueño de la luz vivió en el rayo y sí que se quedó en nosotros.
Y nos oímos latir, asustados: sorprendidos en los fogonazos imprevistos que nos aúllan para tratar de que no sigamos dormidos.
No sé de rumbos: sólo si acaso de caminos.
Y de encender hogueras en las balaustradas hermosas y ciegas de la noche para que puedan verlas desde bien lejos los amigos.
Porque aprendí del frío, y del vuelo y del miedo a volar. Porque libertad y cautiverio se leen encadenadas en el mismo libro.
Como reír y llorar. Como vivir y morir.
Sé de la luz porque he vivido en la sombra y me agazapé, porqué corrí por sus aristas hasta casi romperme y jugué a este ir y venir suicida, ahora sé que sólo para volver, o quizás no lo sé, o no lo quiera saber.
Pero sé que corrí en las aristas y trastablillé en sus límites hasta casi enloquecer.
Por eso sé que nos queda voz, aunque a veces la soledad se repliegue dentro tanto hasta que parece podernos reventar, para estallar (sin previo aviso) en luz sobre las sombras–-como un disparo- que vuele hacia adelante luego,
para señalar dios sabe qué.
Y a veces, Rosa, de la brutalidad del estallido, en lo remoto, nacen canciones.